Ela já teve enxaqueca, pressão alta, crise de histeria e violência contra si e contra terceiros. Uma batida de carro por mês. Ia a médicos. Andava às cegas. Chorava pelos cantos. No olhar a angústia predominava. Achava que era TPM ou início da menopausa. Na verdade era infelicidade. A família via e fingia que não via. Ela estava mal. Mas era mãe e as pessoas só viam isso. Mãe não chora, mãe não sofre, mãe não goza nem deseja. Mãe…
Um pai perfeito. Nunca deixava faltar nada. Zelava pela família. Ele sabia o que ela devia fazer. Tinha todas as respostas. Ele falava e impunha as verdades. Ele a amava e ela obedecia. Uma mãe amorosa e protetora. Abria as correspondências para protege la. Revirava cuidadosamente as gavetas. Investigava tudo. Dividia com parentes e amigos suas descobertas. Ela era mãe amorosa e a filha aceitava. Cresceu. Veio um marido perfeito. Dava de tudo. Era fiel, não bebia, chegava cedo em…
Quando criança ouvimos a mãe dizer “pára de cutucar esse machucado!” Mas não adiantava muito. Continuavamos a mexer nas feridas que apareciam em nosso corpo. Era só criar casquinha e a gente ia lá e botava o dedo na ferida até sangrar. E o processo de cicatrização era jogado no lixo por um estranho ‘prazer’ em tirar a casquinha da ferida que se formou. Parece que, mesmo depois de grande, continuamos com a mania de interromper o processo de cicatrização…